Kostia esta tocando el piano...Debe estar triste el pobre, es que con esta tormenta, a cualquiera le trae recuerdos. Una noche larga y fria, donde el sonido de la lluvia dice sus pensamientos. Tiene el alma herida, tiene unos ojos caidos, que penetran a cualquiera, que clavan en su cerebro un clavo tan maldito como su debilidad mental, se le critica mucho. A pesar de que sus gestos son como los de un poeta y que cuando lee se pone palido, camina sin sendero, sin objetivo, solo impresiona. Le da pena que en su lugar esten otros, le da pena que su amor se quede con los acordes de un piano lejano muriendo en al aire quieto y preñado de Aromas. Está intranquilo, no ha dado con la nota justa, es caprichoso y engreido. Kostia, kostia...kostia.
Mira por la gran ventana del salon todos los dias, para ver ese teatro que esta feo y desnudo como un esqueleto. La luz de los dias que se le vé, taladra el salon equilibrando esa sombra llena de llantos oprimidos, de acordes silenciosos que sólo el puede entender. Es como si de golpe le hubiesen arrancado la juventud y que ha vivido ya noventa años. La llama, besa la tierra por donde ha pisado. A donde sea que mira vé su rostro...su sonrisa, su dulce sonrisa.
Kostia esta tocando el piano...
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